Reflejo

Aún derrotado

mis ojos lo ven todo

intensidad total.

Aléjenme de los espejos

de su terror enterrándose

en mi retina.

¿Quién hizo la primera mueca?

¿En qué lado del reflejo 

golpeó mi cuerpo con el piso húmedo?

Un acto

Despojado de todo

excepto lapicero,

papel y angustia.

En el lugar de un instante

un laberinto en línea recta

avenida fálica

con final vaginal.

Solo viene la sombra

a comerse mis espacios

miserables.

Único acto disponible

nada pasa

nada pasa.

Kafka tiene frío y yo también

En el bosque hirviente 

siento la nieve

y el ardor en la piel

puede venir de las páginas del libro 

también.

Caracoles muertos en mis pies

moscas gordas, hongos esponjas 

agujeros en las hojas que apenas aguantan 

sombra en el papel

tinta azul

hojas verdes

hongos rojos

moscas negras

Caracoles muertos

viene una tormenta 

y todo va a cambiar.

Esta noche nos bota las hojas

Todas las condenas 

conspirando.

Se aparecen al unísono

día repentino

en medio de la noche.

Detalles minúsculos

recorriéndome los sentidos

una mano desconocida

me toca de formas imposibles

No me pudro solo.

Y es esta noche

la que nos bota las hojas, 

demasiado tarde para la retirada, 

sin verso que nos salve. 

Una posibilidad

Después de tanto tiempo

lo único posible es imitar

sin saberlo

con la esperanza canina

de que surja 

sin avisar

algo nuevo y

solo mío.

Y entonces dártelo.

DES

Desconexión. Desilusión.

Desecho. Desespero.

Destrucción. Deshacer. 

No son ciertas las cosas que he dicho

instantes sumados entre sí, sin otra relación

que el registro que sucede en mi cerebro

burocrático.

Descansar. Desdoblar. Desvestir. Descubrir.

Memoria y anticipación

sin presente.

Instinto oscilante

desgaste.

Nuevas vueltas con espacio para algo distinto, 

salir y tocar. 

Desapego. Despegar. 

Algo menos cansado

más real.

Desenmascarar. 

Todo falla

desmoronado. 

En el suelo las piezas se reconocen, 

desarmadas.

Y se vuelven a unir, adheridas al dolor

desorbitante

de Ser en un mundo que desangra. 

Apuñalamiento

En mis manos tengo un cuchillo

de tinta azul en papel caro. 

Un cuchillo que solo existe 

en tus entrañas

sorprendidas por la brisa.

Movimientos de lombriz

gigante y aletargada.

Baile mortal 

entre el filo y lo penetrable

identidad

que se escurre sin consciencia 

del ritmo del puñal. 

No me incumbe discernir

la secuencia.

Solo existe

en mis entrañas

el ritmo que se impone

azul

en las tuyas.

Poesía Completa

Cuando todos estén muertos

y yo también

y la nada sea todo.

El silencio 

haciendo y deshaciendo

sin sumar ni restar.

Dedo con jabón 

traspasando la burbuja sin romperla.

La sangre corrida

en el pasado

mapa de una tragedia

voluntaria

colectiva

húmeda 

delirante

en constante estado de descomposición. 

Antes de estar muertos.

Después de estar muertos. 

Vos y yo.